灵魂以外，
除了笔，
只有沼泽。
在泥泞的白纸上留下了足迹，
期待在暴风雨里，
写出一首清朗的天气。
却把风和日丽，
糟蹋成让人窒息的阴霾。
孤独，
错怪了自己，
远离了，
诗人。
可怜的墨迹，
却再也勾勒不出，
舒心的人生。
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